«Какой большой ветер напал на наш остров…» Новелла Матвеева
***
Тяжелой рукой вздымает со дна оголтелый ветер
окурки цветных симфоний, руины этюдов прошлых.
Ревут диссонансом трубы, дымятся кривые скрипки,
и музыка, как калека, летит из моей гармошки.
Это такой оркестр? Это такая погода?
Вредная ли привычка? Вечное состоянье?
Я дирижер махровый в гипсе на обе руки.
На сквозняке гуляю, сплю в оркестровой яме.
Видимо, не научилась жить в любую погоду,
музыку толком слушать, писать черновик сначала.
Видимо, будет поздно, когда вспоминать стану
будущее. Дома, у своего причала.
3-4.05.07
Метки: Стихи и песни мои и чужие
Отреагировать